Rumbo a la ciénaga encuentro
miles de mariposas, cosa rara, polillas no son.
Grandes y extrañas, de mil colores y mil formas.
Veo veo… ¿qué ves?
Bichitos raros, estruendosos, bullicio,
gritan y gimen, de dolor parece,
en un sitio tan natural, donde el sol no suele caer.
Veo veo… ¿qué ves?
Insisto… su dolor es notorio, lloran, lagrimean,
son mariposas lo sé… no son moscas, pero hay moscas,
se comen sus alas, devoran sus colores, maltratan su forma.
Veo veo... ¿qué es?
Pobres mariposas se les impidió volar,
la reina abeja las mando a triturar, trozadas,
destruidas, rellenan el camino, almas perdidas.
Veo veo… ¿qué ves?
La abeja reina mira desde arriba, mira lo que quiere ver
y ya nada la puede detener, se equivoco, al igual que las moscas,
al igual que las mariposas, al igual que yo al ir este camino.
Veo veo… ¿qué ves?
Capullos sin nacer, moscas llenas de placer alimentándose,
no usan armas, no usan bombas, sólo sus bocas,
porque esta es su mayor arma para matarlas a todas.
Veo veo…
Ya sé qué es…
Me has hecho recordar una frase que leí una vez: "Pense escapar a la crueldad de la ciudad yendo al campo, los verdes campos, los pajaros cantando y las caras que sonríen amablemente... los campos, solo tumbas para crímenes insospechados; los pájaros, que se detienen cuando algun idiota les dispara y las caras sonrientes... ¿quien sabe que ocultan tras esa sonrisa?"
ReplyDeleteEs de Agatha Christie, al menos así lo ponen en la versión para televisión de su obra El Asesinato de Roger Ackroyd.... y es que en verdad,
Quien sabe que naturaleza perversa puede esconderse tras la hermosa mariposa o la simple mosca. Meras mascaras que todos dan por sentado.